Suena un móvil en la Castellana

 

 

 

 

 

Me siento en una terraza;

estoy bebiendo ginebra,

estoy solo.

Me surgen ideas a borbotones,

acerca del pasado,

del presente,

del futuro,

que anoto,

tras colgar

la entrante,

en mi Moleskine,

así como

alguna que otra disquisición

que no he llegado

a plasmar en papel,

del tipo

¿deberían impartir ética

las escuelas de negocios?,

¿habría triunfado

Beckenbauer en el Osasuna?,

qué blando parece este defensa,

habrían pensado

el cuerpo técnico,

la prensa,

el resto de la plantilla,

la afición,

¿constituye plagio el autoplagio?,

¿intentarlo es el primer paso

hacia el fracaso?,

¿era cierta

la hipótesis de Riemann

sobre los números primos,

y éstos no se distribuyen

de manera aleatoria?,

¿por qué hoy

no nos parece tan lejano 1950,

mientras que, entonces,

el año 1890 sonaba a Edad Media?,

¿no fue Don Quijote,

acaso,

un precursor de las road movies?,

¿por qué en el cine francés

se ha ido convirtiendo

casi en tácita costumbre

o norma no escrita

ese final tan de

aquí-no-te-esperas-

-que-acabe-la-película?,

¿existe ruido

si cae un árbol

en medio de un bosque

y nadie lo escucha?,

¿cómo habría sido un western de Hitchcock?,

¿por qué la naturaleza

no construye

formas cuadradas?,

¿existe un catastro

oficial de glaciares

y una normativa supranacional

que los proteja?,

¿cabe plantearse a España

como un concepto mal cosido,

sin correspondencia unívoca,

artificial?,

¿es realmente más sensato

estudiar LADE que Bellas Artes?,

¿cuándo se es más esclavo:

ante la prohibición

o ante la obligatoriedad

de elegir?,

o ¿habrá en este preciso instante

alguien pensando en mí?

Insiste, me temo,

entonces mi ex,

y esta vez hablamos, sí,

de medicinas,

y de toros,

despidiendo in crescendo el verbo

(romper es respirar un todo):

va por Vds.